Faz muito tempo que me irrito com entrega de comida a domicílio.
Os sujeitos não ligam a mínima quanto à qualidade do produto que chegará à casa
do FREGUÊS. Quando muito, preocupam-se única e tão somente com o artigo que sai
da cozinha e é depositado sobre o balcão a fim de, depois de embalado, ser
transportado ao seu destino.
Esquizofrenicamente transferem, como na Grécia
Antiga, a “pira olímpica” a esse anti-herói moderno, como se, a partir desse
instante, fosse ele, entregador, o único e integral responsável pela encomenda.
Isto posto, não precisa ser nenhum gênio para saber
que, baseado no QI médio dos entregadores, qualquer profeta é capaz de antecipar uma única
e inexorável certeza:
Na melhor das hipóteses, a encomenda chegará a seu destino
em frangalhos!
O que há de errado com essa trajetória?
Tudo! A partir da premissa assumida pelo dono do restaurante, está
tudo fora do lugar. No momento em que ele corta o cordão umbilical moral que o
prende ao produto vendido, os desdobramentos que poderiam ser mais amenos
tendem ao cataclismo.
“Não adianta responder ao telefone que o entregador é que
cometeu o erro, meu caro!”
Às vezes, quando querem ser solidários com um conhecido, respondem:
"É, entregador é uma merda, mesmo!"
“Para! A responsabilidade é tua que contratou e deveria ter
treinado a anta, sua besta!”
Há também a fase do embalador que quase ninguém nota porque
acha que foi a viagem que causou o estrago.
Tem muito embalador por ai que empilha as quentinhas na
ordem errada, colocando as coisas mais moles embaixo das mais pesadas.
O bife a parmegiana com muito molho, embaixo das batatas "chips" que ficam embaixo, por sua vez, do arroz vão dentro de uma única sacola.
Depois
as embalagens chegam desmilinguidas, com o molho todo espalhado no fundo do plástico,
num pastiche de fazer medo a qualquer artista de papel machê, e os caras querem
por toda a culpa no motoqueiro!
O mesmo ocorre com embalagens de pizza. A Portuguesa Coberta
de massa grossa, com extra presunto, extra queijo e extra palmito (desde quando
pizza Portuguesa tem palmito?!?) vai por cima da Quatro Queijos com calabresa, leite condensado, alcaparras e presunto de Parma. Essa, por sua vez, vai por cima da Mozzarela
com muito molho e pouca muçarela.
Daí, o rapaz da moto, singelo, resolve, durante o
caminho, brincar de MotoGP e, “vrruummm” curva deitada para a direita, “vruuuummmm”
curva aberta para a esquerda, “vrummm” “vrummm”, curva em S invertida antes do “retão”
da chicane. No final do circuito não tem pizza que aguente!
Coitado do imbecil! Já não chegam suas próprias culpas e ainda querem mandá-lo
do purgatório ao inferno sem que seja responsável por toda a lama.
Reza brava não dá conta de levar esse pecador ao paraíso... nem comida decente à casa das pessoas.
Nenhum comentário:
Postar um comentário